老马随笔:《不弃一树丫一钮扣》 H
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二十世纪六十年代的江南乡村,炊烟总裹着苦涩。缺粮少柴的岁月里,母亲纳鞋底的麻线要数着米粒长短,父亲砍柴的镰刀要计算露水干湿。那时节,一粒遗落的稻谷能在晒谷场上引发孩童们的追逐,半截枯枝的归属常惹得邻家媳妇暗生龃龉。 l`u*,"$
记忆里的父亲总在暮色中归来。青布褂子的口袋里,除了沾着泥星的烟袋,总多出几截虬曲的枯枝。那些被朔风折断的榆树枝桠,经他布满裂口的手掌摩挲,便成了灶膛里跳跃的蓝焰。母亲更是个中好手,补丁摞补丁的围裙里永远藏着惊喜:有时是邻家裁缝丢弃的布头,有时是赶集路上拾得的铜纽扣。最难忘某个寒露清晨,她竟从田埂边捡回一粒红漆木扣,在煤油灯下缝成了我棉袄上最鲜亮的点缀。 n_+Iw,a'm
这般近乎苛刻的节俭,与其说是承袭祖训,不如说是生存的智慧。青黄不接的四月天,半碗麸皮要兑三瓢清水熬成糊;腊月飞雪时,裹脚的旧棉絮要拆出芯子给小儿续袄。乡邻们见面不问"吃了吗",而是相视苦笑:"今春的槐花,落得比往年早。" jf2E{48P
当我在商场的玻璃幕墙前驻足,恍惚看见故乡的土墙上又刷起新标语。霓虹璀璨的都市里,婚宴的龙虾在冰雕上渐渐失色,嫁妆车队碾过满地彩屑。年轻人笑谈着"断舍离",将九成新的衣裳投入回收箱。而我的老花镜片上,总浮现母亲弯腰捡起枯枝时指缝渗出的泥土,还有她摩挲着攒了半辈子的钮扣盒时,眼底流转的微光。 3~S~)quwP
前日见小区保洁员清理出整袋月饼,油纸未拆便进了垃圾车。想说什么,喉头却梗着六零年的榆钱饭香。那些在生存线上挣扎出的节俭基因,终究敌不过时代的飓风。只是当孙辈把半碗米饭推向桌角时,我仍会下意识地伸手——这个动作里,藏着整个饥馑年代的集体记忆。